Der Kummer, der nicht spricht, nagt am Herzen, bis es bricht. Es ist vorbei, ich kann nicht mehr um dich kämpfen.

Ich kann dir nicht genau sagen, was es ist. Ich kann dir nur sagen, wie es sich anfühlt. Und genau jetzt fühlt es sich an, wie ein Messer, in meiner Luftröhre. Ich kann nicht atmen. Aber ich kämpfe immernoch. Solange ich kämpfen kann, solang, wie sich das Falsche richtig anfühlt. Es ist, als wär ich in nem Rausch. High von Liebe, betrunken von Hass. Es ist, als würd ich Farbe schnüffeln und ich liebe es immer mehr, je öfter ich leide. Ich ersticke und genau, kurz bevor ich ertrinke, belebt er mich wieder.